о1. Фамилия Имя Отчество/Прозвища, клички
Мазина Елизавета Владимировна
Прозвище «Фрэнки»
о2. Возраст/Дата и Место Рождения
29 февраля, 2012 года\Москва
18 лет.
о3. Биография--о4. Характер--o5. Внешность
все сказки кончаются осенью.
все твои сказки.
и как много было всего сказочного этим летом.
сказочной сладкой лжи. ©
А вы верите в чудеса? Обычно нам с детства рассказывают, что чудеса случаются. «Да! Они бывают!» - восклицают родители, читая нам перед сном книжку со счастливой историей. Обычно это передергивает, заставляет дрожать колени и губы, лишь бы больше не слышать. Хотя, взрослые правы: вернуться бы на пару лет назад…
А я хочу рассказать немного про неё.. Про мою сказку, про девочки, чье имя я до сих пор не знаю..
Она совершенно-странная, непонятно-комичная. Словно шут, но если присмотреться.. Господи, да когда я впервые увидел эту девушку в моей душе сразу что-то екнуло. Она сидела в кафе и пила кофе, грея пальцы о поверхность белоснежной кружки. Я замер около окна и не смог больше оторвать глаз. Маленькая, совсем незаметная, серая, но в тоже время яркая. Обладательница длинных белокурых волос и фиалковых глаз. Да-да, фиолетовые глаза в наше время редкость. Это какой-то дефект при рождении. Но именно это и зацепило меня. Захожу в это кафе и сажусь напротив неё. Задумчивый взгляд падает мне на губы. Казалось, она никогда не смотрит в глаза, это только кажется. Высокие скулы и загорелый цвет лица. Откуда в такую погоду? Я никогда не мог этого понять. Похоже, что даже зимой её кожа оставляет тот персиковый оттенок. Реснички до неба, ласковая улыбка любому прохожему. Ведь сейчас осень, дождь и туман, а она сидит в солнечных очках и что-то интересно рассказывает, а я не слушаю. Все время смотрю, как она складывает бледные губы после каждого слова или набирает воздух через нос, произнося длинные и очень умные слова. Она курит, только потому что очень любит запах сигарет. Она вдруг весело смеется, а я, опомнившись, выдавливаю из себя дружелюбную улыбку. Она встает и мягкими шажками идет к выходу, прямая осанка и видно, что практически вся жизнь была посвящена танцам. У неё прекрасная фигура. Пускай и угловатая, слегка пухлая, но это всего лишь недостатки. А я ведь даже не знаю, как её зовут, просто девочка, которая зацепила, девочка-мечта.
А ведь я вспомнил, о чем она говорила.. Она рассказывала о себе. Кто она такая, где родилась и где учится. Кто её родители и кто друзья. Что в ней не обычного и как на это реагировать. Она родилась на окраине холодной Москвы, в маленькой квартирке обыкновенных банковских работников. Никогда не было ни сестер, ни братьев. Только мать, которая занималась только своей внешность и отец, который был рад продать свою дочь за бутылку старого виски. Но все же они работали и это было в какой-то мере странно.
А она росла слишком спокойной. Она много читала и разговаривала сама с собой и пугала сверстников. Везде таскала с собой мягкую игрушку и улыбалась солнцу. В шесть лет впервые влюбилась в мальчика. Это было приятное наваждение, которое разливалась по её душе бурным потоком. Они каждый день шли одной дорогой в школу, но она не знала, как его зовут, да и подойти не было смелости, но она любила смело и открыто, а однажды он попросил у неё в подарок заколку для волос. Девочка же лишь покраснела и отвернулась. Господи, как тогда этому мальчишке было трудно. А потом он просто перестал обращать на неё внимания и, вскоре, забыл. А девочка что-то отложила у себя в голове, что теперь является главным качеством в её характере. Она могла запросто накричать на родителей и закрыться в комнате, мечтая о новой жизни, она общалась с детьми, которые были выше её по социальному рангу, но с ними можно было поговорить о чем-то другом, чем о «мир-дружба-жвачка». В одиннадцать лет, прилетела непонятная тетенька. И девочка была слишком рада, чтобы это было правдой. Родители сначала протестовали, не хотели отпускать ребенка непонятно куда, хоть она им была и не особо нужна, но все же. Попасть в Тибидохс для неё было огромнейшей честью, пускай она и никогда не знала, что значит колдовать…
-------
Вырезка из дневника одного человека:
«Всегда будет закрывать глаза ладонями, когда страшно. Обклеивать комнату фотографиями лета и сидеть на подоконнике, разглядывая звезды. Девочка, которая, порой, забывает все на свете и окунается в мечты о мечтах. Странная. Строгая, наверное, красивая. Вечная. Не хватает вдохов. Задыхается. Она пишет, что счастливая... Притворяется. Она любит ветер, улыбки, встречи, вино, шоколад, улыбаться случайным прохожим. Только потому что этих людей нет в её жизни. Она психопатка и истеричка, часто накручивает сама же себя, не любит солнце, и счастлива наверно только по пасмурным дням. Любит джаз. Не любит шумные компании, но любит быть в центре внимания. Маленькая.
Вечерами ее чай с лимоном, разговоры по душам и бутерброды с маслом и сахаром. Записывает свои «бредовые» случайные мысли карандашом, где попало, а потом рифмует их, еще раз убеждаясь в том, что глупа и бездарна. Она сама себе ставит задачи с бесконечным числом неизвестных, и часто смеется, зная, что смех - лекарство от всего на свете... Она умеет честно врать и ненавидит, когда ее называют «солнышком». От неё не пахнет пафосными запахами ваниль\корица\пряности. Она пахнет просто загорелой кожей. Любвеобильная и доверчивая. Мимолетная и выдержанная. Самостоятельная и внеплановая. Осенне-весенняя днем и зимне-летняя ночью».
А действительно, как тебя зовут, маленькая девочка? Этот вопрос мучает меня уже больше года, и я все ещё искренне надеюсь увидеть тебя в том Московском кафе, греющую замерзшие пальцы.
о6. Курс/способность
1 курс магспирантуры\
о7. Ссылка на рекламу
http://autumnbutterflies.6bb.ru/viewtop … p;p=2#p439
o8. Связь
555549094
И да, пишется Skype.
o9. Ключи
ключ один: розовое пони.
ключ два: а мы не детки)
ключ три: философствуем помаленьку!
10. Пробный пост.
пост с ролевой по Гарри Поттеру. Я играла мужского персонажа.
И нарисуй пред ним
мое лицо
в пустом кафе.
и в воздухе
туманном.
(с)
Помнить - это не чувство, нет. Всего лишь привкус. Привкус разбитых, выношенных губ, на которых так детско, так пронзительно застывали слезы, побледневших синяками зим, однокомнатных квартир, деревянных улыбок, готовых выброситься в окно. Так много несказанного синего цвета, так много несобранных игрушек. Не успели? Выпустили цветы из рук, оставили медвежат на полках, бросили под диваном чужие щеки с привкусом хромого понимания. Папа всегда говорил, что не любит детей. Мама плакала на кухне, затыкая в себе боль, чтобы
ребенок не услышал, что не нужен, не скатился по стеночкам, не запнулся каблучками о крошечное сердце. помнить - это привкус. когда в шесть лет понимаешь, что ты не нужен. И винишь себя, стирая с тусклых ладошек
грубоватые родительские поцелуи, понимая, что на все чувства не хватит ластика. Обещаешь себе простуду от поцелуев и взрослые руки на память, обещал ему не плакать. Но что-то все равно льется, только там, внутри, где вмятины мятой памяти продают зиму на счет раз, два и четыре. Такие долгие шрамы на деревьях. Ночные письма - потребность в тепле, не более. А слова бросаются с пальцев на листы - это то же самое, как немножко падать из окна, чтобы хоть кто-то узнал, что мальчик-зима тоже когда-то плачет.
Новости обычно доходят до тебя со скоростью света, но это новость пришла с двухнедельным опозданием. Твои ноги сразу же понесли тебя к нему в комнату. Ты так давно его не видел. Ты скучал. Да, пускай это не приемлемо - выказывать свои чувства, но - увы и ах - ты не мог, особенно, когда он рядом. Останавливаешься около дубовой двери и выдыхаешь. Сердце бешено колотиться в ушах. Поднимаешь руку, чтобы постучать, но вдруг понимаешь. Как-никак, ты будешь груб с ним сейчас. Хотя бы только потому, что он ушел тогда.
- Маакс, - тихий шепот на ухо и ты открываешь глаза, улыбнувшись. Твой мальчик одет и совсем не растрепан. Смотришь на часы. Ноль-ноль сорок три. И куда он собрался? Поворачиваешься на спину и непонимающе смотришь.
- Малыш, ты куда? Я тебя не отпускал, - притягиваешь его к себе за руку и мягко припадаешь к приторным губам. Разрывает и отходит к окну, обняв себя руками.
- Макс, - он сглатывает, и видишь, как его трясет и как сложно произносить слова. - Я.. я ухожу. Прости. Наши отношения.. это.. это неправильно. Я не могу разобраться в собственных чувствах, а ты мне уже говоришь «люблю». Прости. - И он убегает, вместе с сумкой. А ты не можешь ничего сделать с этим. Только потому что он так решил.
Наверное, тогда было много боли. Не помнишь. Пил. Два стука и ты заходишь. Он вновь и вновь читает. Даже навевает воспоминания, когда ты не мог оторвать его от очередной книжки. Не изменился. Совсем. Твой Ноэль. Он вроде не видит тебя, он вроде в самой книге. Мыслях, мечтах. Садишься к нему и тихо шепчешь на ухо. Обычно помогало.
- Зачем ты здесь?
Отредактировано Елизавета Мазина (2010-06-21 15:03:35)
